Do amor - que pode nem ter existido - pode não ter sobrado nem os cacos. Da paixão nem as faíscas, nem o tesão, nada. Do desejo não sobraram nem as coberturas carameladas. Do perfume até o cheiro se perdeu. As lembranças se misturaram com o gosto de álcool,o cheiro de cigarro e doses de tequila. Nunca foi realmente importante.
Mas o ciúme, ele fica. E o que volta intensamente dentro de você não é o amor adormecido, nem aquela chama da paixão, muito menos o tesão e o desejo. O que a incomoda, o que faz ela querer reviver, o que faz ela querer, é esse chatinho, esse incontrolável, esse calculista sentimento sem nome, que não suporta ver o que nem foi dela, sendo feliz , sendo de outra. Que borboletas no estômago que nada, é orgulho ferido mesmo. Por isso as mimadas sofrem mais, é como se fosse um brinquedo velho, sem valor sentimental, que você não quer jogar fora. E não deixa ele ser meu, pra sempre meu sem se meter e atrapalhar o que já está certo.
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